Шаламов В.
Так вот и хожу На вершок от смерти. Жизнь свою ношу В синеньком конверте.
То письмо давно С осени готово, В нём всего одно Маленькое слово.
Может, потому И не умираю, Что тому письму Адреса не знаю.